Fumée...

 

 

Je passe ma vie à tout cacher derrière un sourire timide, éviter les signaux de l’amour car, il paraît que j’aime toujours en passant, un amour futile où les sueurs de mes mains permettent souvent l’électrocution de l’espoir. 

Je me tiens constamment au dos du soleil, errant entre solitude et déni. Je dis exister pour être aimée et non jugée pourtant, dans les procès de l’amour, je suis souvent l’accusée. 

Je voudrais être habité par quelqu’un d’autre. Celui qui n’en voudra plus à l’autre de ne pas le réclamer, tout en leur envoyant ses insécurités en pleine gueule, comme une propagation de la lèpre : inévitable et incurable. 

Je ne veux plus être ces bouts d’histoires qui ne se racontent même pas. Qu’on porte comme un surplus de bagages tout en espérant qu'un jour, à l'aéroport de la vie on nous dira de les laisser derrière. 

Du coup, j’ai peur du jour où je te croiserai pour la première fois. Car mon cœur s’affolera, non pas par amour, mais par pure anxiété. Et cette angoisse, comme une maison en feu emportera tout ce que le futur aurait pu être.