Marasme...

 

Que faire quand l’aide-soignante devient la malade ? J’ai passé ma vie à essayer d’aimer mais il semblerait que l’amour m’échappe toujours. Je suis trop innocente pour ce monde : je ressens tout, mais pourtant je ne vis rien. Un peu comme l’humain qui sait que le ciel a couleur de la mer, mais ne peut le toucher.

Il existe en moi des séquelles d’histoires impossibles, où les émotions me dépassent. Je ne comprends pas l’amour, alors je le repousse. Dans mes illusions, je mets mon cɶur en spectacle tandis que l’autre, comme un robot malfonctionnant, ne sait me désirer qu’en déraillant. Il n’y a aucun pôle positif à mon pôle négatif. Le monde reste aveugle à mon âme, tout glisse sans laisser d’empreintes et paraît-il que le bonheur m’esquive depuis plus de trente ans.

Je me sens comme une étoile filante inaperçue, une image fantôme difficile à capturer, un souhait suspendu aux lèvres de mon être. Parfois je me demande : suis-je seulement la version brute d’une trophy wife ? L’accomplissement d’un ego, le plaisir pour l’autre de pouvoir dire que, de ma langue, j’ai saigné des mots d’amour à son encontre ? Je porte alors des pleurs attachés à mes cils comme des brins de poussière en ces jours de sécheresse. Et je plie bagage dès que mon amour devient trop palpable, succombant sous des projectiles de doute dans cette guerre permanente entre raison et exagération.

Pourtant, au milieu du bruit, je recherche le silence. Ce moment serein où mon cɶur en quête de repos sort enfin de sa noyade. À l’horizon, mes sentiments, dépouillés de leur peine finissent par flotter sous les cristaux du soleil. Les oiseaux chantent alors pour me rappeler que l’éternité n’est pas qu’un mythe.